Der Roboter

 

 

 

Em um mundo não natural, ele foi se transformando. As características que  d'antes não possuía foram tomando conta de seu ser. Suplantadas foram suas reais características, um corpo não-natural. Intruso de si mesmo.
A impossibilidade de lidar com que natural é foi-se tornando marcante. Mesmo que ali estivesse, as características alienígenas estavam incutidas, tão fortemente  enraizadas, que neste mundo natural, o mecânico modificado lhe acompanhava.
Deveriam ser melhoras. Não eram. Defeitos novos e piores se sucediam. Um mundo de máscaras era a novidade do milênio.
Um mundo tão sintético onde pessoas possuem corações de plástico e o algodão não molha mais diante da água. Ainda assim, é um mundo onde o colorido toma conta de tudo, pode fazer-se em tudo, as cores são ilimitadas. Infelizmente, ainda assim, o negro e o branco conseguem fazerem-se dominantes, mais poderosos que as variadas e ilimitadas cores. As pessoas monocromáticas apagam as cores das luzes de neon. O corpo transmutado, características genéricas, e os detalhes diferenciadores apagados.
Um mundo de seres humanos manufaturados. Não natural. A confecção artesal aqui não tem espaço.O artesanal aqui é obsoleto e  adquire novas formas. Ganha novos adendos imperfeitos. Um ser humano que ganha um prazo de validade menor a cada revisão. Que vive em um mundo de cores e ainda assim é monocromático. Sim, ele mudou. Antes tinha em si luzes de neon. Agora, sequer conseguia diferenciar seu olho esquerdo negro daquele azul com o qual nascera.

 

 

 

Imagens: Natalie Shau

Sonho

 

Odeio turbilhões. Ventanias. Sopram, não levam tudo. Só destróem e fazem tombar o que não deveriam. O que não imaginávamos que cairia com o vento... Rígido, tal qual pedra de granito. E agora quem te embala para dormir? Os olhos foram fechados em um sono profundo. Que sonhas neste momento?
Foi o abraço que faltou. Foi o implorar-te para ficar. Apenas um beijo, um carinho e um pedido. Que não pôde ser atendido. Até depois de amanhã.
Aqui tem um arranhão enorme. Não há beijo teu para curar-me agora. Não há. Será que sabias deste buraco que ficaria? Teu espaço. Nem sabias a existência dele. Como um músculo que descobrimos quando a dor nele começamos a sentir. E isto dói.
Parece que amanhã te encontro. Mas sei que isso não acontece. Será sonho bom este teu?  O tempo faltou. Ele sempre falta. Eu deveria ter te segurado com força para o vento não te tombar. Mas tu abristes os braços para o vento. Gostastes da brisa. Querias ver se com ela voavas. De certa forma, planastes. Soberania acima de tudo, não é?
A natureza é irracional e poderosa. O vento apenas sopra. É o natural. Lutar contra o mesmo é loucura, deixastes claro. O certo é saber escolher se vais por ele te envolver, ou se procurar abrigo antes da chegada do mesmo. Porque, resistir quando ao relento, é estupidez. Gasto desnecessário de forças.
Foi a tua escolha.
Que sonhas agora? Aquele canto teu entoado por mim não tem o mesmo efeito, não me faz dormir...

 

Este texto possui uma introdução. Mas optei por retirá-la.

Deixo-a nos comentários depois.

 

Imagem: Nicholas Ainley ou  Shinybinary

Olhar

 

                                        Para minha vó, Neuci Leal de Leal, ou só Nanci (a mulher mais teimosa que já conheci).

 

Então eu nunca mais verei-te. Desvanecestes no ar como todas as coisas vivas. Pena que tinhas significado para mim... E o sal escorre por meu rosto. E a culpa é minha e só minha. Porque eu te deixei para depois para amanhã.. E aí fostes embora… Como todas as coisas vivas.

O negro é o caminho natural, dizem-me. O vermelho era a cor de tuas unhas. Sempre. A dama de negro te tomou pela mão e nada posso fazer quanto a isso. Só sal que escorre de meu rosto.

O que aconteceu com a guria daquele olhar confiante que jurava que o tempo e o mundo estavam a seus pés e o dever dos outros era acatar suas ordens?  Porque te deixastes levar pela mão sem antes resistir. A teimosia tua te fez querer ir junto com ela? Foi isso?

Aqueles olhos de fogo hoje deixaram de brilhar. E o tempo chuvoso se encontra.  As nuvens lá no céu, prontas para despejarem água sobre a terra. A chuva que ia apagar o fogo de teus olhos? Ou são outras lágrimas misturadas às minhas?

Escuro hoje. E a essa hora tomarias chimarrão com ele. E a essa hora, vocês fariam o café da manhã para mim e minha prima. E minha visão turva se encontra porque ambos agora são apenas lembranças.

Mas a essa hora, estarias com tua escova de cabelos em mãos. E o secador. E o batom. E os saltos. Porque eras mulher. E ninguém, ninguém neste mundo te tiraria a altivez. E o fogo nos olhos. E as unhas vermelhas. Sempre vermelhas e longas. Tuas armas, em alguns momentos.

A essa hora, estarias de biquini na praia. Caminhando. Os pés na água, o biquini sumário. Ou durante o chimarrão falaria como foi o primeiro encontro com ele. Tinhas 13. E ele seria teu. Foi o que dissestes… E ele foi teu, não foi? Até o fim, foi teu.

E a essa hora, eu cobiçaria teu casaco vermelho, aquele que me destes. Virei chapeuzinho vermelho… Minha avó me deu um belo casaco. E um bom gênio. Os nossos olhos de mesmo olhar. O mundo é nosso, não é? Há um fogo nestes olhos. Que me destes de presente. E eu agradeço. Hoje, a noite caiu. Hoje, o céu não quis mostrar seu fogo. Hoje o fogo não se mostrou. Teus olhos fecharam. Teu fogo apagou. E logo a chuva vem… Mas meus olhos vão queimar ainda mais, pois tua chama destes de presente para mim… Logo a chuva vem, a terra se molhará, com a lágrimas do céu e as minhas.

 

Minha avó faleceu hoje. 3:30 da manhã. O texto é para ela. Ela era de touro, tinha olhos castanhos e um gênio muito forte e ruim (que em parte eu herdei). Ela sempre pintou as unhas de vermelho. O único camarão que eu gostava de comer era o que ela fazia para mim. Quando eu ia para a casa dela quando pequena, ela fazia torradas para mim e minha prima. Quando eu fazia companhia para ela, tomávamos chimarrão juntas. Quando ela e a mãe brigavam, eu ria. E as duas brigavam muito. As duas tinham gênios infernais. E ela me dizia, te arruma! Que assim arranjas namorado. E eu não me arrumava… E ela brigava com a mãe e não a elogiava nunca. Aí, quando a mãe não via, falava para os outros, minha filha pinta, minha filha isso, aquilo outro. E a mãe não sabia. Aliás, elas nunca se acertaram direito. Mas a essa hora da manhã, ela estaria de secador na mão. Ela estaria se arrumando para sair. E se ela estivesse aqui em casa com a mãe fazendo isso, a mãe a esta altura do campeonato estaria de cara e as duas certamente iam brigar…

Poço dos desejos

 

 

 

Dessa vez, e somente dessa vez, falarei de nós. E de minha burrice. E das expectativas que não deveriam, mas estão sempre lá.

É essa vigilância que me sufoca. Sem querer, pego-me crendo que talvez ela seja sinal de outra coisa. Algo que minha inteligência nega querer, mas minha burrice quer abraçar de toda e qualquer forma.

Típica desculpa de viciado que agora usarei: mais forte que eu. Mais forte que eu surge este impulso de ter algo que não existe. E que não podes me ceder.

Não é algo que esperes, não é algo que queiras. Não é algo que possas dar. Mas eu desejo de tal forma que me parto em pedaços toda vez que esqueço e em seguida lembro, não posso ter. Não  é meu.

Como meu defino: estas pernas, estes braços, estas lágrimas. As últimas não deveriam estar ali, aliás. Meu também é este medo irracional, que me toma por completo e torna uma pequena grande vitória sair da cama todas as manhãs e de casa para a rua. É uma vitória para mim caminhar passo após passo lá fora. Comunicar-me.

Pouca gente sabe quanto medo eu tenho das coisas. Os monstros em meu armário são tantos que eu acho que lá fora pode ser pior. E nunca é. Mas eu tenho medo. Vivo com medo. E tenho cá para mim que a coragem é sorrir e dizer oi para quem não conheço e para as caras conhecidas de todos os dias. Quantas pessoas sabem que tenho medo de acordar? Quantas pessoas sabem que tenho aterrorizo-me antes de falar um oi? Um olá como um grande ato de coragem. Que ridículo.E é assim que vivo.

Não é o medo dos assustados. É o terror daqueles que se contorcem de dor toda vez que lembram que devem enfrentar o que temem. E eu temo a tudo. De trincar minhas pernas e acreditar que sofrer pequenas violações constantes é melhor que enfrentar o grande desconhecido. Este me tira o sono. O grande desconhecido…

E eu não queria ser assim. Assim como  não quero me obrigar a racionalizar e deixar de lado minha burrice inerente.  Mas certas coisas provém dela. Dividida em duas, eu sei que as coisas são como são e não há necessidade de inventar caminhos que inexistem. É apenas mais uma coisa pela qual se quebrar em mil pedaços sem bons motivos. Não há um porquê.

Ainda assim, esse desejo é mais forte que eu. Burrice minha, bem sei. Mas eu queria… Tu talvez nunca possa me dar isso, e é egoísmo e estupidez pedir por isso.

Enfim, eras tu que deveria estar de joelhos agora, não eu…

 

Imagem: Jing Zhang vulgo Mazaki.

Da ignorância

 

Paciência com a burrice nunca foi o meu forte. Não, o problema nunca foi a burrice. É a ignorância.A ignorância é algo que se escolhe, uma opção, meio de vida. A burrice é inerente. Falta de inteligência não é algo que se escolhe, por mais que seja proveitoso para alguns nela esconder-se.
Dama risonha, que se apropria do sarcasmo e se disfarça em burrice, caminha por entre as cidades em andrajos, fingindo-se humilde quando na verdade é de arrogância que vive. O ignorante tanto faz-se de humilde para obter vantagens dos tolos inocentes (afinal, a ignorância como meio de vida serve para aproveitar-se dos outros), que para o ignorante fazem favores devido ao seu não conhecimento... Como finge-se louco para não compreender o mundo do outro e reclamar quando seus desejos não são atendidos da forma que antes desejava.
É escolha do ignorante, esquecer. Esquecer que o mundo não se faz somente dele. Esquecer que os outros para ele somente não existem. Esquecer que nem todos são iguais e em cenários iguais vivem. É escolha. Ele poderia lembrar, sua inteligência lhe permite façanha tal, vez que humano é.
A intolerância é outra escolha do mesmo. E é nesta opção de ser e agir que o ignorante se mostra tal qual é. Ela é o caminho do mesmo. Ela é o esqueleto do mesmo. É o que o faz ser como é. Intolerante a outros desejos, outras palavras que não são aquelas que ele desejava. Intolerante àquilo que que não faz parte de seu mundo, ele remete à idiotia em suas reações contra o que não admite.
E é preciso paciência para lidar com esse tipo de coisa, para arrancar o ignorante de seu modo de vida. É mais fácil, fechar os olhos, fazer-se de aleijado em relação ao mundo. É mais fácil. O ignorante é, por própria escolha, uma mula empacada em lugar nenhum.É um ato de fraternidade e caridade tirar-lhe dali. E infelizmente, para os ignorantes com os quais lido, essas são duas virtudes que não possuo.

 

Imagem: Amelies Welt